Una giornata nella Milano da mangiare

Nono­stante ritardi, cor­ru­zioni e dif­fi­coltà eco­no­mi­che, que­sto Expo sem­bre­rebbe essere dav­vero quel suc­cesso annun­ciato in ogni dove e con dovi­zia di sug­ge­stioni. Per­ché non andare a vedere di per­sona allora? Detto fatto. Com­pro un biglietto online, costo 34 euro. In effetti, un po’ tanto soprat­tutto in tempi di decre­scita infe­lice. Va bene, è la grande vetrina dell’Italia, ci vuole anche un po’ di soli­da­rietà eco­no­mica mi con­vinco. Mi pre­sento in tarda mat­ti­nata di un afoso sabato di metà luglio. L’ingresso adia­cente alla sta­zione fer­ro­via­ria di Rho, pre­sumo uno degli ingressi prin­ci­pali visto il treno ad alta velo­cità diretto da Roma, semi­vuoto. L’incubo delle file inter­mi­na­bili, come pure avevo letto sui gior­nali, per for­tuna scam­pato. Dopo l’ingresso rimango un po’ spae­sato, ma vengo pron­ta­mente som­merso di mappe per orien­tarmi. In realtà c’è un’unica strada, impos­si­bile per­dersi, ma la gran­deur gene­rale rende l’ambientazione fuori scala e dun­que stra­niante. Supe­rato l’ingresso, davanti a me si pre­senta il famoso «padi­glione zero». Da qual­che parte l’ho visto descri­vere come il migliore di tutta l’esposizione. Decido allora di non man­care l’occasione. Entro e vengo accolto da un’imponente cre­denza stra­colma di scaf­fali. Non ne colgo bene il signi­fi­cato e passo oltre. Si accede ad una sala in cui ven­gono pro­iet­tati video di vita buco­lica. Dopo due o tre minuti di sog­get­tive su pecore e pastori, vengo spinto dal flusso umano verso un’altra sala, in cui cam­peg­gia un pla­stico sulle varie forme di agri­col­tura più o meno inten­siva. Guardo distratto, passo avanti e mi ritrovo all’uscita.

Rimango un po’ per­plesso ma mi con­vinco di non essere ancora entrato nella giu­sta pre­di­spo­si­zione men­tale all’evento, e mi avvio verso il Decu­mano, l’arteria prin­ci­pale dell’esposizione. Ai lati del pas­seg­gio si dispon­gono i padi­glioni dei vari paesi. Un trionfo di ban­diere e ste­reo­tipi nazio­nali che mi rimanda alla sce­no­gra­fia spen­sie­rata dei mon­diali di cal­cio. Bel­gio con­tro Giap­pone, Sudan con­tro Rus­sia, in una grande gio­stra di colori. Il Sudan? Si, c’è pro­prio il padi­glione del Sudan, che tra guerre e smem­bra­menti ha avuto la forza di orga­niz­zare una sua pre­senza in que­sta vetrina mon­diale sul cibo. Obbli­ga­to­rio a que­sto punto entrarci. All’ingresso qual­che poster dei luo­ghi poten­zial­mente turi­stici del paese, una serie di tavoli con ogget­ti­stica varia in ven­dita, un bar all’aperto. Certo, è il Sudan, imma­gino abbiano altre impel­lenze eco­no­mi­che che non sper­pe­rare soldi nell’articolare padi­glioni in giro per il mondo. Pro­se­guo il mio giro. Supero diversi padi­glioni a schiera. Dopo averne oltre­pas­sati un certo numero, entro in quello spa­gnolo. Sem­bra in grande stile. Dopo qual­che rampa di scale giungo in una sala dove dei video mon­tati su di una parete mi spie­gano che in Spa­gna si man­gia bene. Ne ero già con­vinto, d’altronde. Passo per una sala in cui cam­peg­gia un’installazione di piatti colo­rati da un pro­iet­tore video, poi giungo all’immancabile ristorante.

Leggo sba­da­ta­mente un menù: un piatto di pro­sciutto come anti­pa­sto, 34 euro. Evito di arri­vare ai primi, sono già in strada. Arrivo final­mente al padi­glione Ita­lia, il fiore all’occhiello di tutta l’esposizione. Qui, al con­tra­rio dell’entrata, mi acco­glie una fila inter­mi­na­bile. Decido di pro­varci, non è che si può venire all’Expo e non suf­fra­gare la visita al genius loci. Salgo al primo piano, pas­sando per cor­ri­doi di video in cui vengo reso edotto di quanto si mangi bene in Ita­lia. Al terzo piano, in un enne­simo cor­ri­doio di video, dei gio­vani start-upper (si dirà così?), s’impegnano nell’autopromozione delle loro fol­go­ranti idee. Passo per un piano in cui sono pian­tate alcune piante sud­di­vise per regione, e arrivo all’ascensore che mi riporta a terra, dove mi acco­glie un nego­zietto di sou­ve­nir dell’evento. Mi affac­cio: magliette bian­che a venti euro, qua­der­nini a cin­que, sot­to­bic­chieri a dieci euro e via così. Mi allon­tano. Di fronte al padi­glione si apre il fami­ge­rato «albero della vita», l’apice del kitsch pen­sa­bile, a metà strada tra un’opera d’arte brez­ne­viana in dono a qual­che paese amico e la mascotte di qual­che olim­piade andata male. È giunta però l’ora di pran­zare, e in effetti in un’esposizione sul cibo que­sto non manca di certo.

Provo a guar­darmi intorno, sfo­glio qual­che menù. Dif­fi­cile tro­vare dei piatti a meno di quindici-venti euro. Deci­sa­mente troppo. Fuori dai padi­glioni dei paesi arabi sostano keba­bari ambu­lanti o stan­ziali, mi avvi­cino. Il prezzo medio si aggira sui sette-otto euro. Lascio per­dere. Vedo una piz­ze­ria, decido di ten­tare a sca­tola chiusa. Quanto potrà costare una mar­ghe­rita, in fin dei conti? Arrivo alla cassa e ordino, sco­prendo che una mari­nara (cioè una pizza col pomo­doro), viene dieci euro. A por­tar via, su di un piatto di pla­stica. Qual­cosa comun­que dovrò man­giare e mi ras­se­gno. In effetti la pizza è molto buona. Più in gene­rale, la qua­lità del cibo mi sem­bra gene­ral­mente alta, anche se tutto que­sto ha un prezzo leg­ger­mente fuori mer­cato. Con­ti­nuo il mio giro. Visito altri padi­glioni immerso in fasci video spa­rati da poten­tis­simi pro­iet­tori. Al padi­glione argen­tino si balla il tango; tra gli yan­kees si man­giano ham­bur­ger e si beve Bacardi; attra­verso i padi­glioni della Rus­sia, dell’Angola, del Bra­sile, dell’Oman, ecce­tera. Arrivo a quello cubano, più pro­sai­ca­mente tra­sfor­mato in bar per mojito. Pro­iet­tori, video, sce­no­gra­fie ste­reo­ti­panti e stra­ri­panti. Si avvi­cina la fine della gior­nata e provo a rior­di­nare le idee. Certo una visita non basta e l’attenzione ine­vi­ta­bil­mente fini­sce per sce­mare lungo il per­corso e sotto al sole estivo. Due pen­sieri però si impon­gono nella mia for­zata obiet­ti­vità. Il primo, l’Expo mi ha man­dato un mes­sag­gio pre­ciso: il cibo di qua­lità ha un costo eco­no­mi­ca­mente inso­ste­ni­bile. Se vuoi man­giare bene, te lo devi poter per­met­tere. Secondo, la que­stione ali­men­tare sem­bra qui aver lasciato il posto alla pro­mo­zione turi­stica. Data l’importanza eco­no­mica e sim­bo­lica, forse era ine­vi­ta­bile. Di certo, a parte qual­che ovvietà para-agricola, dif­fi­cil­mente si esce con l’idea di aver appreso di più sul tema por­tante que­sta gigan­te­sca fiera. E l’idea che il tema e l’evento siano ser­viti solo al giro eco­no­mico indotto rimane quella più evi­dente e dif­fi­cile da accantonare.